<h1> 我不懂毕加索，不懂杰昂.米罗，甚至色彩的冷暖，明暗的变化，我也模糊混沌……可我还是喜欢画画。</h1><h1> 不懂就不懂，又有什么关系？难道开口说话就是为了演说？拿笔写字就是为了写作？</h1> <h1> 奶奶坐在堂屋前的木椅上纳鞋底。秋日的阳光从她头顶斜照到她脸上，氤氲温暖。童年里经得住风雪的鞋子都是来自奶妈的手……</h1><h1> 零碎的布头，自家地里的棉花，奶奶微眯的略带笑容的眼，便是一辈子的温暖。</h1><h1> 我在画布上留下靴子褶皱的皮肤，像是婆娑自语，更想是与奶奶隔着时空倾心交谈。</h1><div> </div><h3> </h3> <h1> 湖南的向日葵是结不了籽的，但妈妈总会留出菜地种上一些。坚韧开朗的妈妈是喜欢它朝气蓬勃的力量吧！</h1><h1> 画室摆出的静物向日葵已经失水干煸，我也总会无意的画出它盛开时如阳光般热烈的模样。</h1><h3> </h3> <h1> 用灵魂抚摸过的东西就会带有人的气息。</h1><h1> 家里的砧板锅碗瓢盆用久了，你的故事欢笑就留在这里，人间烟火，爱恨情仇就留在这里，挥之不去……</h1> <h1> 我想我会一直坚持画画，就如同妈妈总是在菜地种上不结籽的向日葵。仅仅是爱，仅仅而已……</h1>