<h3> </h3><h3><br /></h3><h3> 在拍下这组照片一个月以后，图片中的老人就永远的离开了她的小屋。我是前几日才从家乡人来电中得知的，她拎水时不慎掉进了河里。伴随她渡过一个又一个春夏秋冬的那条美丽的"洪河"吞噬了她。</h3><h3> </h3><h3> 老人说，她一辈子没照过像。我第一次举起相机对着她时，她慌恐地问我，照相会不会吸她的血，我笑得差点背过了气；我第二次举起相机老人却怎么也不肯照，她说自己快入土的人了还浪费那么多电。我答应过老人，明年的七月等孩子暑假，我还会去，一定把相片带给她。我走时老人拽着我的手："闺女，你要等明年七月才回来呀，我还能活到那时吗？" </h3><h3> </h3><h3> "看你说的，能。"我说。"你身体硬朗着呢，能活188呢!"</h3><h3> </h3><h3> 老人"呵呵"地笑了。"你真回来?"</h3><h3> </h3><h3> "回来,一定回来,你等着我!"</h3><h3> </h3><h3> 我触摸着已经为老人洗好的这沓相片,默然伤神地坐在那儿一张张翻摸着。最令人心碎的不是河水吞噬的生命，而是家乡人的冷漠。当人们发现老人的尸体漂浮出水面，没有一人下去打捞。最后是大队里出了50元钱才有人愿意打捞。</h3><h3> </h3><h3> 我把老人离世的消息告诉给了我的小女儿（图片中的那个：城里来了个小姑娘……），她瞪大着眼睛："啊，真的，淹死了？"只过了片刻她就跑开了。七岁的孩子她哪里懂得人生，她只知道笑啊玩啊；七岁的孩子，她哪里懂得生命的意义；她那么幸福地生活着，成长着；当她与小伙伴们好奇地涌进那个小屋，她那么灿烂地笑着，她怎能懂得生活的艰辛。当老人把自己考得有点焦糊的馒头送到她手上时，她就那么一丢，那有点焦糊的馒头在地上打着滚，老人蹒跚着宝贝似地捡起地上的馒头；老人又把煮熟了的鸡蛋塞在她手上，她倒退着，摆着手，头摇得像个波郎鼓。老人慎慎地望着她："鸡蛋都不吃，鸡蛋都不吃哟！"</h3><h3> </h3><h3> 小屋还在河边，小屋的主人不见了，可小屋主人的声音却在耳边：</h3><h3> </h3><h3> "我还能活到那时吗？我还能活到那时吗……"</h3><h3> </h3><h3> 2008年12月10夜</h3> <h3>这条河，当地百姓称它"洪河"。老人说："俺今年85岁了，一辈子没照过相，给俺拍张照片吧"。</h3> <h3>瓶瓶罐罐，烂纸头也能卖几个钱。</h3> <h3>小窗外透进阵阵凉风，老人称这是神仙洞。</h3> <h3>晚饭，灶里烤个馍馍吧。</h3> <h3>总算到家了！</h3> <h3>这里是我歇息的地方。</h3> <h3>这柴真湿呀，引着怪不容易。</h3> <h3>城里来了个小姑娘，与小伙伴们好奇地溜进了小屋。</h3> <h3>这夏天难熬哇！</h3> <h3>吃点水真难呐！</h3> <h3>暴风雨就要来了，这河水哟会不会淹了俺的小屋！</h3> <h3>腰就是直不起来！</h3> <h3>够俺吃三天的！</h3> <h3>总算有个晴天！</h3> <h3>不拾点树枝，烧啥呀！</h3> <h3>暴雨淹了俺的菜。</h3>