<h3>《写诗的人》</h3><h3><br /></h3><h3>写诗的人，如木头</h3><h3>思想着雕刻时间的不朽</h3><h3>获取木纹的秘密，佐证生命意义的</h3><h3>那个唯一者</h3><h3><br /></h3><h3>写诗的人，从黑色里出来</h3><h3>把浸透墨水的思想交给白昼</h3><h3>然后，一言不发地站着</h3><h3>重回到黑色里</h3><h3><br /></h3><h3>写诗的人，抽空身体的血</h3><h3>只是为了警醒自己</h3><h3>一个空想家。生活并没有</h3><h3>对谁挽开一面</h3><h3><br /></h3><h3>写诗的人，学会鸟鸣</h3><h3>也学会下雨，刮风</h3><h3>就是学不会妥协</h3><h3>折断的笔杆总是戳伤自己</h3><h3>2017/5/15</h3><h3><br /></h3> <h3>《我，乡下的母亲》</h3><h3><br /></h3><h3>住在乡下的母亲</h3><h3>不知道母亲节</h3><h3>早早地起床</h3><h3>先舀一瓢水浇灌门前的草木</h3><h3>再烧一壶滚的放凉</h3><h3>清洗昨夜的肠胃</h3><h3>九点钟我过去看她</h3><h3>没带鲜花礼物</h3><h3>陪她坐坐，泡一壶茶的功夫</h3><h3>听她唠叨日子里</h3><h3>芍药，玫瑰，月季们</h3><h3>如邻居家孩子闹腾，在房前屋后</h3><h3>说话的母亲带我看她那些花儿</h3><h3>随手修剪园圃</h3><h3>站着，弯腰，慢慢走</h3><h3>母亲经常用旧了的衣物</h3><h3>擦拭墙上的影子</h3><h3>偶尔也擦拭我</h3><h3>新长的忧郁</h3><h3>2017/5/14</h3> <h3>《写诗的人》</h3><h3><br /></h3><h3>不过挪个地儿说话</h3><h3>唾沫变成墨汁</h3><h3>思想勒作一股绳索</h3><h3>剪，剪，剪</h3><h3>序齿排班</h3><h3>你所看到的建筑</h3><h3>如小石子堆砌的一面墙</h3><h3>或者黑夜袭来时</h3><h3>风吹，雨落</h3><h3>不得不披衣关闭窗户</h3><h3>与内心那个人博弈</h3><h3>与嘀嗒声对峙，和解</h3><h3>赶一群羊奔跑在长夜的廊道</h3><h3>一扇橘红的窗口，在黎明醒来</h3><h3>若有所思—— </h3><h3>2017/5/15</h3> <h3><br /></h3><h3>《退场》</h3><h3><br /></h3><h3>曲终人散——</h3><h3>台上的忙着卸妆</h3><h3>卸下剧情里的悲欢</h3><h3>台下的急于寻找出口</h3><h3>如挣脱网眼的鱼儿</h3><h3>冲入熙攘的人潮</h3><h3>只有剧场一动不动</h3><h3>像泄气的皮球</h3><h3>蔫着——</h3><h3>目光中</h3><h3>一轮新的黑暗袭来</h3><h3>鼓胀的身子</h3><h3>滚。向不明的剧本</h3><h3>2017/5/15</h3>