<h3>《母亲，我想让风扬起你的白发》</h3><div> -----母亲节与母亲书</div><div> 霍秀琴</div><div>母亲，我可以不写五月的风</div><div>不写风扬起的，草的绿，牡丹花开的红</div><div>可我不能不写到:冬日的午夜</div><div>你一手端煤油灯，一手转动衣服或者裤角</div><div>双脚踩踏缝纫机的背影。</div><div><br></div><div>母亲，光阴犹如一个橡皮擦</div><div>把你留在大地上的脚印，擦得干干净净</div><div>可那些烟熏火燎的日子</div><div>总在时光深处，浮动着煎饼的暗香。</div><div><br></div><div>母亲，你走后</div><div>故乡变成了我回忆中的一缕炊烟</div><div>屋顶上的芍药花又要开了</div><div>我不知道去哪里寻找，可供我挥霍的快乐。</div><div><br></div><div>母亲，吹拂过亿万年的风依然吹着</div><div>这么多年，我像一个稻草人</div><div>无心触摸人间的冷暖</div><div>可你转身时，无望的目光</div><div>一并流淌在两鬓的泪水</div><div>让我，此生的痛楚找不到岸。</div><div><br></div><div>母亲，你把我丢弃在尘世间</div><div>我不懂得秋天有多深，冬天有多凉</div><div>我可以独自穿越悲欢，穿越苍茫</div><div>唯独不能穿越，你满头乌发离我而去</div><div>留下的，辽阔的疼痛与哀伤。</div><div><br></div>