<h3>《写在母亲节前夜》</h3><div> 文/苏子</div><div><br></div><div>中年第一根白发落在母亲节前夜</div><div>它柔软而卷曲</div><div>韧性尚存</div><div>如蜷缩在某个角落不小心掉出来的我</div><div><br></div><div>它使我看到二十年前的母亲</div><div>看到更远的那个扎着麻花辫子的母亲</div><div>笑起来眼睛像弯月的母亲</div><div>扮演过红灯记里李铁梅的母亲</div><div>在村里当赤脚医生的母亲</div><div>三十一岁死了丈夫，拖儿带女来到城里</div><div>嫁给一个大她二十二岁的男人</div><div>当过厨师，做过苦力</div><div>包过皮蛋，卖过小菜</div><div>后来死于非命的母亲，被剃掉满头悲伤而潦草的命运</div><div>它们一生干枯、杂乱</div><div>朴素如大地上一丛荒草</div><div><br></div><div>——这暗合一种隐喻</div><div>我小心翼翼将它从发带上抽离</div><h3>如同抽离一根中年的骨骼</h3><div>入睡前，我把它藏进一本诗集</div><h3>听到母亲临终那一声叹息</h3> <h3>《喊娘》/苏子</h3><h3><br></h3><div> 在无数个星星失眠的夜晚，喊一声娘，风就起了，河水就淌着，园子里的瓜秧子破了土，篱笆架子上的喇叭花就一朵一朵开了。</div><div> </div><div> 喊一声娘，半空盘旋的老鹰吓跑了，稻草人怪模怪样地笑我，弟弟抓住我的手，要跟我走。</div><div><br></div><div> 喊一声娘，我恍惚还是那个承欢膝下娇憨的野丫头，是那个愿意一辈子做她影子的女儿。</div><div> </div><div> 再喊一声娘，心儿颤颤的，是贴在心底里一咏三叹的悠长小调……</div><div> </div><div> 娘，今晚暗红色的月亮长毛了，一点都不圆。</div><div> </div><div> 娘，月亮上都住满了亲人，你们都在干什么？</div><div> </div><div> 娘啊娘，我什么都看不见。我将视线一截一截折回，投向脚下的这片泥土。我用目光在漆黑而厚重的时空隧道里探寻，试图能与你们目光相接。然而，我仍然什么都看不见。</div><div><br></div><div> 在幽深的夜色中，我的目光没有落处。</div>