<h3> 今天是母亲去世两周年祭日。晚饭时,把三盘菜放到桌上,青菜,鸡,鱼,都是母亲常年吃的,希望她来和我一起共享。</h3><h3> </h3><h3> 她来了,和往常一样,先把鸡和鱼夹了往我碗里放。这回,我任凭她给我多少,毫无怨言地把它们都吃完了。她一反常态地沉默,平时都是她说我听,这回我说个没完,我知道,她也喜欢听我说,我从哽咽说到大笑,又从大笑回到哽咽,她只是听,还是不说话。</h3><h3> </h3><h3> 我流露出抱怨,因为很多次跳到我眼前的每一个瞬间,都是她在病床上的模样,消瘦,寡言,只剩得目光似乎还能把人看透。我总是不忍,情愿少见几次,也希望看到的是那个步伐敏捷,谈笑风生的她。她的嘴角浮出一丝笑意,又沉默回去。</h3><h3> </h3><h3> 她起身告别,我也跟着站了起来,她一转眼已在门外,并轻轻地把门掩上。</h3><h3> </h3><h3> 我知道,她还会再来,只是我不想等太久。</h3>