<h1><b>那年我十七岁，那时候的我不读诗，只会演讲......</b></h1><h1><b> ---豌豆花</b></h1> <h3><b><br /></b></h3><h3><b>那一年 你刚好十七岁<br /></b><b>你留短发 穿印花儿的长裙<br /></b><b>那时候的你不读诗 只会演讲</b></h3><h3><b><br /></b></h3><b>十七岁 对我来说<br /></b><b>她一定不是春天的饰物<br /></b><b>几张微醺的老相片<br /></b><b>仿佛宵夜里的半句说唱歌词</b><h3><b><br /></b></h3><b>十七岁的女孩儿 是否<br /></b><b>已准备好了流浪和逃亡<br /></b><b>她的花期在路上<br /></b><b>一把忧郁的老吉他<br /></b><b>弹不出那段缩水的青春</b><h3><b><br /></b></h3><b>十七岁 让我看到又一个春天<br /></b><b>河水暴涨 推迟着眼泪<br /></b><b>你的口音里夹杂着<br /></b><b>桨声和夜莺的啁啾</b><h3><b><br /></b></h3><b>十七岁的女孩<br /></b><b>永远都是我梦中的泉水<br /></b><b>谁能为你的古典和任性皓首一生<br /></b><b>我相信三月里返青的长调<br /></b><b>那是阔别已久的乡音<br /></b><b>轻唤你的乳名——</b><h3><b><br /></b></h3>