<p class="ql-block">作者：刘伟杰</p><p class="ql-block"> 窗棂束起春光的腰肢，小雨便沿着玻璃悄然垂落。你睡颜上的暖意正在孵化，那些凝结的水珠便化作银针，刺绣着黎明的褶皱。我数着檐角坠落的珠玉，听见整个塞北正在苏醒——罕乌拉山的皱褶里，定有十万匹铁马踏碎冰河，才酿出你杯中这汪澄碧。</p><p class="ql-block"> 茶烟袅袅时，水面浮起的叶脉正缮写着山神的密信。那些在土坡上蜿蜒的雨痕，原是被风遗落的五线谱，流淌着敕勒川最古老的歌谣。你睫毛上悬着的水滴忽然坠落，惊醒了沉睡的云母，整个茶室便在氤氲中化作青铜镜，倒映着我们被光阴反复摩挲的掌纹。</p><p class="ql-block"> 炉火舔舐陶壶的喉管，发出细碎的梵唱。我用青瓷杯接住天光漏泄的刹那，那些笔直的光束竟像被谁用线装订成册，每一道都刻着迁徙的雁阵。雨丝在窗上勾勒着篆书，我辨认着那些被水迹晕染的偏旁：是去年未寄出的家书，是某夜燃尽的灯芯，是你发间不肯凋零的槐花。</p><p class="ql-block"> 当暮色漫过窗台，我们终成为这场春雨的同谋。那些被反复咀嚼的沉默，原是时光写给万物的偈语——所有流淌的，都是正在抵达的永恒。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> ——写于2025年4月2日</p>