<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">长江在这里打了一个哈欠，慵懒地舒展腰肢，将一片沙洲揽入怀中。这便是李庄了——万里长江第一镇，一个被江水浸润了千年的梦。青石板路上，每一道凹痕都是时光的指纹；灰瓦檐角，每一片苔藓都是岁月的吻痕。我站在渡口，看江水泛着青铜色光，恍惚间听到了历史的絮语。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">旋螺殿的残垣在暮色中静默。这座被梁思成誉为“中国建筑奇迹”的明代木构，如今只剩下几根倔强的立柱，像不愿倒下的老战士。我抚摸着那些被虫蚀的榫卯，指腹触到的不只是木头，还有消逝的智慧。夕阳斜照，殿内残存的斗拱投下蛛网般的影子，仿佛在宣纸上晕开的墨迹。传说无钉的旋螺顶曾让星辰驻足，而今只有风穿过空荡的梁架，发出鸣咽般的哨音。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">奎星阁的飞檐挑着半个月亮。这座三层阁楼在夜色中宛如悬空的灯笼，朱漆剥落处露出木质的筋骨。我拾级而上，木楼梯发出咯吱声响，像是某个清代书生，在阁楼踱步温书的回声。顶层窗棂将月光分割成几何图案，恍惚可见当年学子们在此挥毫泼墨，墨香与江雾交融。此刻，一只夜鹭掠过阁顶，翅尖扫下一串露珠，恰似坠落的星辰。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">张家祠的门环锈成了翡翠色，推开沉重的楠木门，天井里一株百年桂花正在飘落细碎的金粒。香案上的铜炉积着陈年香灰，族谱绢册在玻璃柜中泛黄。最动人的是那些雕花雀替，牡丹缠枝间藏着匠人指纹。忽然一阵穿堂风过，族谱纸页簌簌翻动，仿佛张氏先祖正在检阅子孙。墙角卧着半块“义门”牌匾，断裂处生出嫩绿的蕨类，生命与衰败在此奇妙共生。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">东岳庙的戏台空荡如许。彩绘澡井上的蟠龙褪去了金粉，但那些云纹仍在天光里流动。我坐在褪色的红漆长凳上，想象着昔日川剧高腔如何撞上描金梁柱又跌回人群。后殿的东岳大帝塑像失了半边衣袖，露出稻草填充的躯体，却依然保持着审判从生的威严姿态。香客们插在香炉里的细竹枝已经枯黄，但供桌上新鲜的橘子证明着信仰的延续。庙外老槐树上系满红绸，每一条都在风中讲述着未了的心愿。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">江雾升起来了，将古镇裹进纱帐。李庄的夜晚是属于涛声的，长江水轻拍石阶，像在数着古镇的年轮。那些消逝的、残存的、新生的，都在水声中获得平等的叙述。我想起林徽因在此写下的诗句: “十一月的小村，是我灵魂的故乡。” 此刻，月光漫过旋螺殿的残柱，流过奎星阁的瓦沟，在张家祠的天井积成水银，最终汇入东岳庙檐角的铜铃——叮当一声，敲碎了时空的界限。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">李庄终究不是标本。当晨光再次染红江面时，我看见白糕铺升起第一缕饮烟，听见茶馆里盖碗碰撞的清脆声，老船工解开缆绳的闷响，古镇在苏醒，带着所有伤痕与荣耀，继续在长江的臂弯里书写新的章节。那些消逝的旋螺殿木纹，或许正在某片新生的苔藓里延续纹理；那些散佚的诗稿墨迹，也许化作了米粉蒸腾的热气。李庄教会我的，是接受时光的蚀刻，并在每一道刻痕里栽种希望。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 江水永恒，古镇不朽</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><br></p>