<p class="ql-block"><b>【山水郎夜话（92）】</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">爱到深处了无痕</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block ql-indent-1">晨光熹微时，总看见祖父坐在紫藤架下，膝头摊着本泛黄的线装书。青瓷茶盏里浮沉着几瓣春雪般的银针，雾气缭绕中，他一字一句地念："死生契阔，与子成说。"那声音像是浸在茶汤里的月光，沉甸甸地坠进我心里。</p><p class="ql-block ql-indent-1"><br></p><p class="ql-block ql-indent-1">祖父的茶瘾始于战乱年代。那时他在沦陷区教书，某日穿过封锁线时，怀表里的照片被子弹击碎。后来在废墟里扒拉出半块青瓷茶盏，残缺的冰裂纹里竟还嵌着几粒未燃尽的茶梗。他把碎片裹在旧棉袄里带回家，用糯米浆细细粘补，竟复原了那只宋代建盏的模样。母亲说，每逢月圆之夜，祖父就对着盏中残茶轻声絮语，仿佛碎在硝烟里的不只是瓷片，还有某个未曾寄出的婚书。</p><p class="ql-block ql-indent-1"><br></p><p class="ql-block ql-indent-1">去年深秋，我陪祖父重游老宅。西厢房的雕花木窗已朽坏大半，斑驳墙纸上依稀可辨民国时期的西洋画报。祖父忽然蹲下身，从砖缝里抠出个锈迹斑斑的铁盒——正是当年藏着他与祖母定亲信物的所在。盒盖内侧刻着"愿作连理枝"，铜锁扣上缠着半截褪色的红绳。我轻轻拂去尘埃，惊觉铁盒内壁贴满泛黄的电报稿，密密麻麻的钢笔字记录着战地家书："今日炮火稍歇，炊事班觅得野山菊，甚似家中窗前......""昨日夜巡时见流萤，恍若汝眸......""她临终前攥着这个盒子不放。"祖父摩挲着盒盖上凹陷的指纹，"说怕我睹物伤情。"</p><p class="ql-block ql-indent-1"><br></p><p class="ql-block ql-indent-1">夕阳斜斜地照进来，那些被岁月蚀刻的皱纹里盛满温柔的悲悯。我忽然明白，真正深沉的爱原是无言的祭奠，是将破碎的时光熬煮成茶，在苦涩回甘中完成永恒的厮守。此刻春雨正润湿窗棂，祖父的茶盏又添了新水。银针在沸水中舒展成云，恍惚间我看见茶汤里浮沉着两张年轻的面庞。他们穿过硝烟与战火，在残缺的时光里栽种出永不凋零的春天。当茶烟袅袅升起时，所有的离散与遗憾都化作杯底沉淀的月华，而爱便在这寂静的绽放中，获得了比永恒更恒久的生命。</p><p class="ql-block ql-indent-1"><br></p><p class="ql-block ql-indent-1">夜色渐浓时，祖父开始抄写《茶经》。他说茶最懂愁绪，能把七分苦涩酿成三分清甜。我望着案头那对重新粘合的建盏，突然懂得"了无怨"的深意——不是没有遗憾，而是将遗憾熬成了滋养生命的茶汤。就像那些散落在历史褶皱里的情书，经过岁月的发酵，终将在某个清晨，化作唇齿间的云雾与芬芳。</p>