<p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 听小说《人间》，范来运一句话“为什么种庄稼的人，却吃不到饭呢。”是啊，他只是饿的不行了，偷了几个麦穗儿，就被打成了残疾。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 从此他被定义于小偷，品行不端，一直没人给他提亲说媒，他又有什么错呢，其实那年月谁家灶膛不生偷来的火？只是他太倒霉。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 春风、裹挟着冬的寒意扑在脸上，环卫工人、正踩着云梯拆除梧桐树上的红灯笼。那些曾在除夕夜摇曳生辉的红灯笼，此刻已然褪成昨日的旧梦！</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 隔壁小区的园艺工人举着三米长的修枝剪，寒光闪过处，缀满粉红蓓蕾的枝条便簌簌落地。我蹲在满地狼藉中拾起一截断枝，拇指抚过鼓胀的花苞时，指尖传来细微的颤动，仿佛触碰到了被囚禁的春天。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> "这些都要开花了..."我话音未落，那个剪枝人从帆布口袋里掏出皱巴巴的烟盒，火星明灭间，他吐出的烟雾和叹息缠绕着升向天空：“是啊、要开花了”。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 暮色渐浓时，河堤的迎春花在料峭中炸开黄灿灿的花朵，薄薄的花瓣儿竟比我的羊绒围巾更耐寒。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 夜色浸透窗纱时，台灯在日记本上投下鹅黄的光晕。墨迹干涸处，"命运"二字显得格外沉重。或许每个时代都有被剪落的春天，但那些坠落的蓓蕾会在腐土里化作来年的春泥，而那些生长在砖缝中的植物，也在年复一年地缝补着人间裂痕。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor"></span></span></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><i style="font-size:15px;"><u>图文作者：子兮</u></i></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><i style="font-size:15px;"><u><span class="ql-cursor"></span></u></i></p>