第三场春雨

大槐树

　　这个清晨，檐角的水珠在青瓦上走笔，在门口这棵核桃树尖上走意，写出一行行潦草的、伤春悲秋的词。到今天为止，这已经是陕南城固第三场春雨了，她很像做十字绣的绣娘第三次拆开绣匣的丝线一样羞涩、胆怯、小心、谨慎、到底该用怎样的力道与针脚，才能把秦岭之南的云絮织成半是透明、半是温馨、半是朦胧的薄纱？

老街的石板沁出古铜色，裂痕里浮游着去年秋冬季节的苔痕。胡家祖传元宵的铜锅在雨雾里低吟，沸汤的馨香纠缠着王家烧饼馍的烟火味，久久不散。我总怀疑陕南的雨是有情侣味的，城固的雨好像又在情侣味中放了点盐，落在脚下的青石板上一会儿就析出雪白的结晶；在上元观面皮店的酸菜缸沿边上结成了一层薄霜，转身又凝结在卖麻花妇女游走的盆沿上。她随口一声"卖麻花哩"的尾音，摇摇晃晃就坠入街心的积水潭……

　　古玩店里的梁家老二，以流窜多年的腔调偶尔挤出几句“秦之声”，和多宝阁里的老旧瓷器一块，把N年前的心事搁在八仙桌上。隔壁戴压舌帽的李老叔一本正经的说这雨是龙王在筛酒，筛了三道才把酒糟滤干净；只有印象码头里的姑娘，手把铜嘴提梁壶穿梭在桌与桌之间的人堆里，水雾漫过褪色的雕花窗棂，结晶在冷凉的纱帘上，恍如二十年前父辈们争论农事的唾沫星子，还在那扇退色的朱漆门板缝隙里悬着。

巷尾传来高跟鞋颠簸青石板的脆响，穿桃红色上衣的姑娘高举花纸伞碎步疾行。伞面上好像有珍珠在滚落，伞骨上的雨滴垂成珠帘，帘后藏着如削葱根的手指，绣着花瓣的指甲上粘满的水珠，颤巍巍滚过她皓白的手腕。这场景让我想起儿时趴在破门板的缝隙里，看待嫁新娘的红盖头被春风掀起一角，露出的银首饰好象也泛着这样的水光。

　　雨点渐密，匆匆的行人瞬间都幻成一把把游走的花纸伞。西关裁缝铺的缝纫机声如秋雨打芭蕉，王家酒坊的酒旗依附在濡湿的旗杆上垂泪，似乎向每一位行色匆匆人们诉说着生意的不景气与岁月的恓惶。拿一片破塑料布当雨披的老汉正蹲在屋檐下，看着无人问津的菜摊发呆，嘴上叨着的旱烟锅里火星明明灭灭，照耀着他脚边竹篓里新挖的春笋——这些裹着巴山腐植质土沁的味道和飘荡的旱烟味揉杂不分、纠缠不清，也不知谁是它们下一个知音。

　　老邻居坐在他祖父留传下来的藤椅里，听雨水在瓦楞上敲打古老的节拍。满身伤痕的搪瓷茶缸早已经是锈迹斑斑，图文不清，透过他苍桑的指缝还依然能猜到“自力更生、艰苦奋斗”几个大字。火盆里煅烧的木炭，发出滋滋的声响，与桌子上伟人的瓷像一道，被水汽洇得更模糊了。听老一辈人说过，像这样湿漉漉的雨天，要用点燃的艾草把房子熏几遍，因为第三场春雨里藏着越冬的秽气。而今梁间的燕子窝也空着，新泥旧迹被雨水冲淡了许多，如同一句未写完的祝福语。

　　枯雨已久的汉江，依旧是赤裸着河床，真诚的把心底的秘密和盘托出，看来这个世界上最坦诚相待的还是大自然。我望着油纸伞边上坠落的雨滴：一滴是茶山萌动的芽尖；一滴是荠荠菜新抽的花穗；一滴应该落到我的书案上，因为那里有平铺的毛边宣纸，我想让它晕散开尊严墨盘里未干的墨迹，顺手写下思念陆游的诗句：

“世味年来薄似纱，

谁今骑马客京华。

小楼一夜听春雨，

深巷明朝卖杏花。”

2025年3月3日<大槐树>