<p class="ql-block"> 雨晨又穿着那件红白相间的运动服来了。他总是这样,一年四季都穿着运动服,仿佛要把自己裹进一个与世隔绝的壳里。</p><p class="ql-block"> 我坐在教室后排,看着他低着头走进来,白色的运动鞋在地板上发出轻微的摩擦声。他的座位在窗边,阳光透过玻璃洒在他的课桌上,他却总是把窗帘拉得严严实实。</p><p class="ql-block"> "雨晨,打球去吗?"课间,班长在门口喊他。他摇摇头,继续低头写作业。我知道他其实很喜欢打篮球,每次体育课都能看到他在球场上挥汗如雨的样子,像一只矫健的猎豹。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 听雨晨的小学同学说,雨晨以前性格很开朗活泼的,但自从他有了妹妹,他的性格才变得孤僻的。也就很少参加课外活动了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 那天月考成绩出来,雨晨考了年级第37名。放学时,我看到他推着自行车站在校门口,迟迟没有离开。夕阳将他的影子拉得很长,他低头看着成绩单,手指微微发抖。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> "考得不错啊。"我走过去说。他猛地抬头,眼神里闪过一丝慌乱,随即又恢复成往常那种木然的表情。"还行吧。"他低声说,把成绩单塞进书包。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 第二天,他没有来上课。班主任红着眼睛走进教室,说雨晨昨晚从家里跳楼了。我听到这个消息时,手里的笔掉在了地上,发出清脆的响声。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 后来我才知道,那天放学回家之后,他把成绩单给他妈妈看了,他妈妈把他骂了。一直以来,他妈妈总是拿他和他学习优秀的妹妹比较。可能是某些话刺伤了雨晨……那天晚上,他默默吃完饭,收拾好书包,然后就从五楼的窗户跳了下去。</p><p class="ql-block"> 后来,他妈妈在整理 雨晨的抽屉时,发现了一本日记,最后一页,潦草地写着一首诗:</p><p class="ql-block">"春风不解别离苦,</p><p class="ql-block">斜阳空照旧时路。</p><p class="ql-block">一别经年音信杳,</p><p class="ql-block">唯有明月知去处。"</p><p class="ql-block"> 诗里的"别"字写得特别重,墨水几乎要浸透纸背。我想起那天放学,他推着自行车站在校门口的样子。夕阳将他的影子拉得很长,他低头看着成绩单,手指微微发抖。也许那时,他就已经做好了告别的准备。</p><p class="ql-block"> 后来听说,她妈妈抱着那本笔记本哭得撕心裂肺,说雨晨从小就喜欢写诗,但她总觉得这是不务正业,从没认真看过他写的东西。</p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;"> 半年后,他妈妈喝农药自杀了。听说她死前一直抱着那本日记和雨晨的篮球服。</span></p><p class="ql-block"> 现在每次路过篮球场,我仿佛还能看到雨晨在那里打球的身影。阳光照在他的运动服上,红白相间的颜色格外刺眼。他投球的姿势那么优美,球在空中划出一道弧线,却永远也落不进篮筐。</p><p class="ql-block"> 就像他的人生,永远停在了十八岁那个黄昏。而那首诗,成了他留给这个世界最后的告别。</p>