<p class="ql-block">炊 烟</p><p class="ql-block"> 文/雪飞</p><p class="ql-block"> 原以为炊烟是村庄的根，无论各自当家的儿女走多远，都会奔着它归来。渐渐的，我用一双突然天赐的老花眼去看炊烟，才发现，炊烟是村庄的头发，越发稀疏起来。一声长叹里，竟也烟消云散那么快，乘奔御风呵！</p><p class="ql-block"> 嘻嘻！烧榆树叶生蓝烟，烧苞米秆生黑烟，烧蒿子生黄烟……那五颜六色的烟只发生在童年，或坚硬或柔软地飘过，一晃很多年？如今，我站在南岗子，往榛材洼子里望，没有几柱烟仍是从前的倔强和傲慢。没有啦！</p><p class="ql-block"> 七岁。坐在墙头上，把脚自然垂下去，定还有一个牛犊子的高度，接触不到地面。悠荡悠荡着两条腿，像是荡着的秋千架。美什么美？说实话，那时候不知道美个甚？一块玉米饼子，腋窝底下夹根葱，就着炊烟，就可以饱餐，不必抹酱，炊烟足可慰藉胃肠里那些馋馋的绒毛。导致我现在每次吃百叶肚，都会想起我的肠胃里原本也是这样的斑驳，当初恰是被炊烟抚平的，大概如此——定是如此。</p><p class="ql-block"> 炊烟是乡村最美的风景，没有之一。晨光里，它是紫色的雾气蒸腾，一天的喜乐，就从紫气东来开始的；中午的炊烟是擎天玉柱，没风就亭亭玉立，有风就翩翩起舞，她着一蓝纱衫，朴素而透亮，纱衫的背后，就是蓝天白云，比纱更蓝，当然，有时炊烟也比云更白，谁晓得呢？那是他们纠缠不清的故事。暮色里的炊烟，有些绯红，像是谁羞涩的脸，柔柔的一抹，飘散开，追不到，惋惜地再去烟囱顶根，捕捉下一朵，那是盛放的姑娘。</p><p class="ql-block"> 我喜欢看炊烟升起来，公鸡在炊烟里叫起来，母亲的锅碗瓢盆在那个时候唱起来，邻居的烙饼香在那个时候飘过来。一切都是那么和谐美好，一首轻快而纤细的歌，就自然而然哼起来，没有固定的调子，没有名字，还来不及给它起名，直到编排不下去，把自己唱笑为止。炊烟依旧，鼻孔睁大，我觉得，那大概就是现在常说的乡愁。我也的喜欢看炊烟落下去，一点一点缩短它的个头儿，就像变矮了的老人，慵懒着身躯，不再想挺拔，渐渐滑进被窝里睡着了。直到第二天伸起懒腰，又开始吆喝和他一样老的牛马驴骡……</p><p class="ql-block"> 与其说离开家园，莫不如说离开炊烟；与其说思念家园，莫不如说思念炊烟。老屋若是没有炊烟，就像是归家的孩子没了母亲，任凭怎样在老乡面前表现得热情洋溢，都少了内心那份真正的热乎劲儿。是啊，炊烟似乎只属于母亲，那里有她油油的手，有她擦了一块灰的额，有她揪红了的脖颈，对对，还有她两鬓斑白的发，风一吹，就是一缕永恒的炊烟……</p>