《风与花的唱和》

雨语

　　春阳在四点零七分酿成了蜜。车泊进那排花树时，我疑心跌进了宋代某位词人的残稿里。含笑花正把自己拆解成千万只白瓷铃铛，风的手指掠过枝桠，丁零当啷撒下半阕《声声慢》。

　　柏油路是新铺的宣纸，花瓣作狂草。我提着裙裾在雪浪间进退维谷，忽想起古人扫花酿酒的风雅，此刻若真效颦，怕是连盛酒的陶瓮都要溢出香来。丈夫举着车钥匙笑我痴，他总不明白，有些美天生就是要人手足无措的。

　　风忽然换了弦子。改拨《清平调》的慢板时，有片花瓣正巧吻上取景框。透过这枚半透明的印章，我看见模糊与清晰在跳双人舞：枝桠的虬劲勾出焦墨，飞花的轨迹洇成湿笔，而阳光是永远不知疲倦的裱画师，把刹那装帧成永恒。

　　镜头里的花影在造反。那些玉雕似的骨朵，平日最是娴静端庄的闺秀，竟在春风蛊惑下跳起胡旋舞。鹅黄蕊心抛着媚眼，绢白瓣子旋成雾，快门每一次开合都扑空。我急得跺脚，花枝却颤得更欢，抖落更多沾着金粉的私语——原来花也深谙留白的艺术，存心要教镜头的捕快扑个空。

　　丈夫不知何时凑到跟前，衣襟兜着三四瓣流浪的云絮。"你看，"他指着我发梢，"春天给你簪了支步摇。"我们就这样站在时间的琥珀里，直到暮色把花瓣染成浅绯。归途中，车载屏幕闪过那些"失败"的照片，流动的色块与光影，竟比任何工笔画都更接近春天的真相。