紫苏

YY

<p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187);">昵称:YY</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187);">美篇号:10396345 </span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187);">文字:原创</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187);">图片:来自网络</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 每当春天来临的时候,在我的家乡,湘西山区的一个小村庄,房前屋后、田头地垄会冒出一种小小的草儿。它有着锯齿边的椭圆形紫色叶片,青绿色棱形茎秆,散发着薄荷与肉桂交织的辛香味儿。架不住东风与春日暖阳的轻拂,很快就遍地蔓延开去,四野里团团簇簇。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">  它叫紫苏。</p><p class="ql-block"> 这种小草,几千年前名医华佗曾用它救活过一群螃蟹中毒的人,于是给它起名紫舒,后世渐渐将它更名为紫苏。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我家老屋的前坪坡下,父亲生前在这里撒下了种子,虽无人浇水与施肥,每年紫苏也长得挤挤挨挨十分茂盛。经常有远远近近的人家来我家讨要紫苏,打个招呼,摘满一手就走了。</p> <p class="ql-block">  每次母亲在煮鱼的时候,会临时呼唤我们:“快去摘一把紫苏来。”——灶台上,鱼已经下锅了,空气里到处弥漫着鱼香。得了母亲的指令,我闻声而动,飞奔到前坡,挑选最大最嫩的紫苏叶尖,掐了一把,飞奔回屋,在水盆里把紫苏叶洗得干干净净,交给母亲。</p><p class="ql-block"> “丢进去。”母亲掀开锅盖,对我说。</p><p class="ql-block"> 在滚滚的热气里,隐约看到滚汤里咕噜咕噜沉浮的大块大块鱼肉。我咽了下口水,把紫苏一把丢下。</p><p class="ql-block"> 母亲重又盖上锅盖。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">  不一会儿,吃饭了。饭桌上的鱼肉在紫苏和红辣椒的衬托下,格外白嫩。吃一口,鲜美呀,甜里带着一丝辣,还有紫苏的香,完美压制住鱼的腥味——这种味道的鱼,离开家乡以后,我再也没有吃到过。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 当然我后来知道,紫苏不只是煮鱼,它和黄瓜凉拌起来,是一道风味绝佳的美食;烤肉的时候,将烤的吱吱冒油的肉用紫苏叶包裹,不仅味美而且解腻;将它制成紫苏酱,可以增加食欲,还可以祛湿散寒。这么好的菜蔬,超市却卖得相当便宜,两块钱就是一大把。很多时候,如果你买了鱼,卖家甚至还会把紫苏当作赠品,随手抓一把给你。</p> <p class="ql-block">  在我童年,没人想到紫苏可以卖钱。不仅遍地都是,而且也摘不完。和韭菜一样,摘完了又长,摘完了又长,永远都是枝叶繁茂的样子。这种看起来命很贱的草,花语竟然是“平凡、沉默、无望的爱”,让人听了心就是一疼。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 寂静生长的生命,到了秋天,北风一来,就会默默枯萎。我的祖母不忍浪费。拿一把小镰刀,把嫩的紫苏割下来,晒干,放在密封的小陶瓷罐里。冬天煮鱼的时候,抓一把出来丢到鱼汤里一起焖煮,香味依旧扑鼻。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 祖母晒的干紫苏,够我们一家吃到第二年的春天,新的紫苏叶萌芽的时候。</p> <p class="ql-block">  前些年,因为过于怀念家乡的紫苏,我就在拼多多上买了紫苏苗,一共五株。为了种好它们,我又买回了营养土,漂亮的花盆。每个花盆一株,我想,紫苏断然没有长不好的道理。我想象着自己在煮鱼的时候,跑到阳台摘紫苏的样子,心里就笑了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">  然而我精心种下去的紫苏,没几天叶子便耷拉下来,接着软下来的是茎秆,到最后整株紫苏趴在了泥土上。很快,五株紫苏全死了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我以为是自己浇水过多导致的悲剧,不死心,又买回了一批紫苏苗。这一次,我吸取教训,浇了第一次水以后,就不再浇水。我牢记店家的叮嘱:土不干不浇水。然而没有用,我的紫苏,还是一株接一株死去了——我十分纳闷,在家乡这么贱的一种植物,随随便便就长得漫山遍野,为什么在我的阳台和花盆里就活不了?</p> <p class="ql-block">  按照五行学说,命里木旺水旺土旺的人适合园艺。我属于木命,可是从来没有成功种好过紫苏,包括小葱和蒜苗,种下去以后都莫名其妙烂了根。葡萄、辣椒、丝瓜、迷迭香、牡丹、芍药都没有活。玫瑰和栀子迟迟不肯开花。有一年,玫瑰好不容易开了几朵小花,很快就招来了蜘蛛虫,把玫瑰花吃掉了,玫瑰就跟着死了。甚至我在野外挖回来给小猫吃的野草,也长得蔫巴巴的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 如今我的阳台上侥幸存活的只有一株无花果和三盆三角梅——这些我事先完全没想到能种活的,倒是活下来了。三角梅已经连续两年开花。每天我下班回家,还在楼下的时候,抬头看看三楼自家的阳台上,挂着一大团烂漫的玫红色,红得如此纯粹,让人心醉——如若墙壁是白色的,真要疑心到了日内瓦。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">  大概种花和做其他事情都一样吧:有心栽花花不活,无意插柳柳成荫。</p> <p class="ql-block">  我放弃了我的紫苏梦,然而心里始终有一个紫苏情结。我退而求其次,从超市买回大把大把的紫苏。学着我祖母的样儿,把它们洗干净,切成段,放到一个大大的竹编筛子里,挂到阳台去晒干。等紫苏晒干的时候,我把它们放入小陶瓷罐密封起来,每到煮鱼的时候,抓一把出来,和鱼一起焖煮——这样,感觉我仍旧活在童年:我的祖母还在人世,我吃的,也和父亲种下去的紫苏是一个味道。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">  人世间,有多少怀念是如此微不足道,不为人知,无法说起,无从提起。“物是人非事事休,欲语泪先流”。我离开家乡已经好几十年,我的祖母也早已经去世,我的母亲也不再住在老屋了。那些漫山遍野的紫苏,它们是否还在?就算它们都在,应该也已经不记得我了。</p>