<p class="ql-block" style="text-align:center;">美篇号:8890573.张虎勇</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">古樟的怀念</b></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 它们比我年长五百岁,毫无生命密码链接,命运却闩在了一起。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 宗祖开埠那天,在那个冬季的雨后,郊荒岭瘦,附地而生,这一抹羸弱的翠绿,就认真的开始记录着这个小村的史记。这是爷爷口述的历史,却真真切切叩击着我稚嫩的心灵。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 村头的那一拔香樟群,记忆中,高大威猛,遮天蔽日,曾经是我仰望的圣象。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 这里是我童年的乐园,捡拾香樟籽的情形,如影投屏。每遇香籽饱熟,紫绵其外,刚滑其中,我等毛孩必聚集在树伞之下,拼命采撷。一来是为香丸输送原料。那年月,香水还是个奢侈品,樟脑丸自然成了群香领袖。木箱里有它的地盘,衣橱中有它的仙魂,连小孩的胸前,也少不得它袋装的呼吸。甚至彼此之间,常常以樟脑丸的拥有量为炫耀。二来也可替口袋添加点碎银。携一包樟树籽,从供销社交割出来,旋即会让你冒出鬼推磨的快意。别说碎银几两无啥了得,至少涨潮了当时的自信。如果身无分文,你啥也干不了。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 掏鸟窝也是好玩儿的游戏。有些叫不出名字的大鸟,把窝作在树冠的顶层。我顺着树干搭就的路网,摸到最接近的临危地带,用竹竿捅破鸟巢。鸟蛋会从缝隙间露出白皙的尊容,有时也会探出几只全身几乎透明红亮的幼鸟,叽叽喳喳伸长脖子死命的叫唤,它们错把灾难当成了亲鸟的扶养了。因为这,我还领受了父亲严厉的责骂,耳背如今还嗡嗡作响。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 等到冬至日,奶奶总要带着酒食,叫上我,一起去樟树前祭拜。奶奶在树腰上贴了红条,在树根前点上一对红烛,摆开杯盏,捧着香,弯腰弓背,口中念念有词,说什么樟树娘,樟树爷的。当时我只觉得这香樟了不得,似乎还是大人心灵皈依的神坛呢。记得从我识字起,对樟树已敬意丛生了。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 厄运难以预测。“文革”后期,这群挺拔的樟树消失了。那年我从初中放学回家,见着树轮素面朝天,树根横七竖八,地上一堆狰狞扭曲的窟窿。五百多年樟树的河干涸了,我站在左岸,有种茫然天涯的无助,和浊浪排空的愤闷。后来,村风渐变,村魂似乎也散了,时代转承之间,是悲是喜,我不得而知。但我每次回村,总要久久伫立村头,站在风景旧曾谙的位置,让思绪穿越昔旧,默叨一阵,聊作对古樟的怀念之情吧。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 霞光破雾,绿城染金。樟魂旷远,自在人心。古樟虽已走远,我的忆念却渐行渐浓。</span></p>