<p class="ql-block">钟声</p><p class="ql-block">文/李艳芳</p><p class="ql-block">清晨响一次，像警醒</p><p class="ql-block">黄昏响一次，像闻道</p><p class="ql-block">山路弯弯，</p><p class="ql-block">不见那个撞钟人</p><p class="ql-block">柳木裂了，换成水杉。水杉朽了</p><p class="ql-block">换成梨木——</p><p class="ql-block">撞击</p><p class="ql-block">周而复始</p><p class="ql-block">融入下雪的一生</p><p class="ql-block">不见那个撞钟人</p><p class="ql-block">路边岩石，</p><p class="ql-block">兀自披上一层尘土</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">《作为时间的钟声》</p><p class="ql-block">我有一些关于旅行的记忆，不多。最远的地方，到了埃及。在埃及，我看了金字塔，看了底比斯神庙。还骑着骆驼，去了撒哈拉大沙漠。</p><p class="ql-block">我所经过的地方，我希望都有一座寺庙。寺庙的大小，不在殿有多少间，佛有多少尊，甚至有没有僧人，也不重要。重要的是，有那么一座叫“寺”的地方，有一个院子，那就够了。</p><p class="ql-block">人间的喧嚣，需要一场雪，需要一片月光的寂静，需要过滤，需要暂时的遗忘，到了寺庙，走进去，关上两扇门，至此人间和寺内，分属两个不同的世界。</p><p class="ql-block">我对寺庙的钟声，一直有一种莫名的喜欢。“姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船”。从前的寒山寺，破败而寒碜，古老的大运河，仿佛我就坐在某一条船上，我在等钟声，清晨的灰暗的光阴正分开河水。</p><p class="ql-block">每一次听见寺庙的钟声响起，那么古老、悠远、沉闷，就感觉到整个人被定格了。感觉自己化为一物，为鸟，收拢了翅膀，为树，停止了摇动枝叶，为水，不再流淌，为山势嵯峨，那就么立着。有时又莫名想，那是一口什么样的大钟，它悬挂的样子，敲钟的杵荡过来又荡过去，敲钟人，从钟声的节奏上，应当到了一定年纪。因为历经了沧桑，他敲出的钟声，充满了对这个人间的歉意。</p><p class="ql-block">就这样，一座寺庙存在了很多年。就这样，“柳木裂了，换成水杉。水杉朽了/换成梨木——”，听闻钟声的人有多少，我无法说得清。那个敲钟人，我们始终不知道是谁。</p><p class="ql-block">不止在一首诗里，我写到“钟声”。这游走在天地间的物种，这自身生出双翼的精灵，这本身无意义却又充满了意义的音符，大音希声，此生听到钟声人，当是有福的。</p><p class="ql-block">有时我就干脆坐下来，坐在路旁的石头上，安静的，认真的听它们，一声，一声，一声。三声一过，世界恢复了平静，只有渺渺余音在天空回荡。这样的时刻，有时在清晨，有时是在黄昏。此后我们继续向前走，回到烟火人间，而作为时间的钟声，已经扩散到了无穷大。</p>