父亲，是秋风约您来的吗

筱筱

筱筱

白露后，树叶还是旺盛不败的绿，风倒是吹得殷勤，令枝头上茂密的叶子随风摇曳，分离在即，它们在说着彼此的心事，不小心惊了季节的梦，果然有一片黄叶落地，那念着想着的沧桑里溢满了不舍，看着眼前情景，我心中的秋也皱成了一朵疼。

故乡，如同秋天的落叶，总在我的记忆里闪现，那些刻骨铭心的记忆，却在回忆里不期而遇，曾经长长短短的故事，与眼前的风景再也无法重叠，我好像是一片被雨水打湿的落叶，总是有着两痕清泪和一颗回归的心。

下弦月不再羞涩和拘谨，却无法给我心中的“疼”，找到越过思乡的门坎，星光独醒，我知道是亮给失眠的人看的，那清冷的凝视，似乎看透我在尘世间隐忍无限的心疼，索性将记忆闸门打开，往事瞬间排山倒海漫过，呼啦啦倒了满怀。

父亲孤零零长眠在故乡的大运河畔，是我思念故乡唯一的揪心疼痛，故乡的泥土竟然像根绳索，沾着清晰与模糊的记忆，时常在我眼前晃悠，那些潜伏在时间里的往事，有些是藏在遗憾里，有些则是歉疚，无时不在触碰我的“心疼”。

父亲是这个世上唯一叫我乳名的人，直至他老人家生命的最后，嘴里咕咕噜噜还是叫我的乳名，那疼，是属于我自己的，是真正的心疼，特别是父亲走后，在寂寞无人时，忽然想起他老人家给过我暖暖的那一切，我会不由自主的哽咽着蹲下，用双手按着自己的胸口。

如果，想寻找一段或一件至今还在延续“心疼”的暖，故乡的豆腐便是其中之一。犹记四十多年前的那个秋天，我在异地工作，不小心患上感冒，后遗症就是咳嗽，由其是夜间咳嗽就更厉害，吃药打针都没有减轻，医生说可能是“百日咳”。

父亲知道了，不知在哪里寻得偏方，带着老家的卤水豆腐，煤油炉和炒菜锅，骑着自行车，几十公里的乡村小路，颠颠簸簸到我工作的住处，细心的父亲将豆腐切成小块，铁锅烧热放上豆油，慢火将豆腐两面煎成微黄色，每天早上空腹趁热将煎好的一小碗豆腐吃完，连吃三天，沒想到咳嗽竟然好了。

从那开始，豆腐是我的最爱。我居住的小城，菜市场以及街头巷尾都有卖豆腐的，可入口很粗糙，还有豆腥的苦味，没有家乡的卤水豆腐口感细嫩软滑，父亲惯着我说：豆腐就吃家乡的。也是，我从来不吃不属于家乡的豆腐，每逢回家饭桌上必有父亲烧的鱼头豆腐汤，豆腐入口嫩滑爽口，汤汁浓郁，喝一口心里已经是暖暖的。

父亲离世后，老家的豆腐都是由父亲的徒儿给送来。记得师弟第一次送豆腐来，我哭的稀里哗啦，对师弟说：以后别送了，他喃喃的说：师父交待过，除了夏天，隔三差五给你送块豆腐，我答应过师父的。二十多年了，我师弟还是时不时的托人，或者是逢年过节他自己来我家，拎的包里必有豆腐。

在这人生的朝暮里，我知道故乡里有父亲的目光，不远不近一直在守望着我，还有故乡的炊烟，始终飘着父亲的声声呼唤，让我在纷繁的时光里感受到生活的美好，那目光里缱绻的温暖，那落叶层叠覆盖的期待里，始终藏着父亲的不舍和惦念。

时光轻轻，无数个黑夜来临的时候，尤其是忙完一天的琐碎家务，能够安静地坐下来，是我最孤独和幸福的时刻，我会“读药一般治愈苦痛的文字，读灯光般照着路的文字。”一个人的独处，不看几眼书，不写几笔语，总感觉辜负了父亲含泪的眸。

近来，越发感觉自己力不从心，身体也大不如从前，走在自己的时光里疲惫不堪，只因自己欢喜，仍一笔一笔写给故乡，写给父亲。我用暖暖的爱意在键盘上，慢慢拾起记忆里的过往，一字一字连起来，只有这样，我平淡的日子里，才有了心心念念的盼头。

温度明显下降了许多，檐下滴答的雨声，像筛米一样，颗颗粒粒掉在思念里。忽然间想到，如果时光旧了，故乡和故事都老了，我也老了，老的满头白发步履蹒跚，故乡里的父亲，还会满脸微笑亲亲的叫我乳名吗？父亲：无论我有多老，女儿还是喜欢您叫我的乳名，您一声呼唤，孩儿即刻应您。

今早出门的时候，我穿着黑色的长裙走在故乡的路上，冷意迅速包裹了全身，好在我穿着丝袜儿，短靴，雪纺外套，风来得急，将薄衫裙裾吹得翩若蝶飞，亲爱的父亲，是秋风约您悄悄的走来拥我入怀，是吗？要不然，我怎么会顿觉暖意。

文字：筱筱

图片来源于百度，筱筱鞠躬致谢。