文/马志维 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">故乡渐远，遥看</p><p class="ql-block">模糊的剪影时</p><p class="ql-block">春天正和大地做最后的告别</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">渐渐远去的日子，释放着</p><p class="ql-block">无声的骚动，它们有时是风</p><p class="ql-block">有时把母亲的炊烟</p><p class="ql-block">吹到我的窗前</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是我总试图将那些</p><p class="ql-block">断续的歌谣，和混浊的泪水</p><p class="ql-block">像一片片飘落的花瓣</p><p class="ql-block">在日记里，反复收藏</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有时，穷尽心中的词语</p><p class="ql-block">也无法还原故乡清晰的模样，像又一个悲伤的黄昏。</p><p class="ql-block">落日总被倦归的鸟鸣托起，</p><p class="ql-block">尽管，故乡已经走远。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——2023年5月1日写于西安</p>