<p class="ql-block"><span style="color:rgb(57, 181, 74);">朗读：芷兰</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 不要随便讲述你做一件事的动机，即使已经被人估算到结果。这是告别时周安娜对李白说的话。一张去往广州的飞机票捏在她手里，不必为她担心，南方将展开双臂拥抱她，一手梦境，一手现实，挂满琳琅之物。</p> <p class="ql-block"> “我有一部分记忆消失了。”摘除脑瘤的周安娜变得安静而忧伤，像一匹将要回归深林的独角兽。“我记得你在我家吃枇杷的样子，昨天晚上梦见你裤兜里揣着根黄瓜。</p> <p class="ql-block"> 记忆就像在吴里的小巷绕来绕去，我追踪它们，追得相当辛苦，有时运气好，在一个转角又会撞见它们。”李白闻听此言不胜悲凉。放心吧，我和你之间没有太多的回忆可以追索，写出来也就两页纸。征得同意，他举起傻瓜相机，以冬季的街道为背景给她拍了几张照。假定我也会跳入深井找回记忆，这些照片将是凭证。</p> <p class="ql-block"> “还能记得起来谁？”他问她。</p><p class="ql-block"> “有一个叫阿波的人，他为我写过诗。”周安娜最后向他微笑，“不要把我们的告别告诉任何人。”</p><p class="ql-block"> ——我把这件事说了出来，也许正当其时。这一跨世纪的低吟之语，相爱，离别，哭泣，痛得满地打滚，爽到四颗智齿都挡不住的激情和愁绪。</p> <p class="ql-block"> 那个要命的九十年代啊，李白在咖啡馆里猛烈揉搓自己的脸，像是要把某一年龄段上的、膨化食品般的矫情揉搓成一个实心面团，也可以比喻成宇宙黑洞对物质的无情压缩。再过一些年你会怀旧的，把面团重新扔进油锅里炸酥了，那将是你的中年。他这么告诉自已。半数情况下，他会不由自主将内心的独白念出来（遗传了李忠诚），十分之一的概率会念得很大声。现在就是……</p>