故乡的老屋我回不去的家

玉儿千岁

每次回故乡，我都会情不自禁地绕着老屋转一圈，抑或站在门前凝望一阵儿，想想儿时曾住过的屋子，想想儿时曾蹦过的门槛，想想老屋烟筒曾冒出的炊烟，想想屋前曾结满桃子的树。一切的一切是那么的温暖、又是那么遥远。沧海桑田，世事变迁，随着光阴的流转，老屋已渐行渐远，留给我们的是，那一抹抹温馨的记忆和有着如水般的温软、甜美和静谧。

在故乡，看着老屋回想着当初的一幕幕，眸子里，总是闪烁着晶莹。乡土乡情构起了许多美好的回忆，然而，在感受乡土文化的同时，也被这些寂寥落寞的老屋所触动。看着当年笑语欢声的老屋，如今颓败落寞。昔日的温馨活力，早已不知去向，不禁触目伤怀，怅然若失。

随着城镇化建设的推进，曾经恬然自适的乡村被城市的现代文明所吸引。世世代代生长于斯、劳作于斯的乡亲舍弃了自己的家园，奔赴一个个未知的梦想而去。这些空寂的村庄也许是我们数千年生存形态的最后一抹痕迹，那些老屋就像是一本厚厚的古书，来不及翻阅，就已经消亡了。

记忆里，故乡的老屋像一位慈祥的老者，默默凝望着屋边的池塘、菜园。在故乡，所有的东西都是原生态的，就连山、水、人也一样，自在快乐。老屋每间都有两个小木窗户，屋檐低，进光少，地面坑坑洼洼凹凸不平。一张八仙桌就找不到一个平整的摆放位子，四个脚总有个要用砖瓦片垫起来。夏天，雨打在老屋的泥瓦上，声音清清脆脆，抑扬顿挫，别有一番风味。 。

而今，门前的花，不在了，整个院子杂草丛生。老屋年久失修，有些房顶被风雨掀去了栋瓦。有处墙角，由于漏雨墙面已经开始脱落。顺墙而下的雨帘，把墙面腐蚀成条条深黄的印迹，支撑瓦面的骨骼，裸露着老屋的脊梁。父母是家的精神支柱和灵魂，他们离开了，老屋只剩下空空的躯壳。著名导演吕克•贝松有过一句话：童年的老屋是人类的父亲。

故乡的老屋是本无字的书，让人百读不厌、终生受益。虽破旧，但有欢笑，有眼泪，充满亲情，充满温馨，充满眷恋。无论人们走多远，血脉相依的故土都不应该被忘记。我们惟愿走出去的人，无论走了多久、多远，都不要忘记我们从哪里来。故乡的老屋，一段岁月的魂，留下无以言表的情怀。