<p class="ql-block">1/</p><p class="ql-block ql-indent-1">立夏也过了,母亲节也过了。天还是一如既往的凉。一场春雨过后,气温又下降了许多。</p><p class="ql-block ql-indent-1">这两天我家屋里只有22.5度。想想,冬天家里的温度都比现在高。这个春天如此漫长啊。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我叨叨天气,是因为我换季的脚步并没有停下,还是按照节气来的。既然已经立夏,我就把冬天、春天所有的衣物都收拾好,该送洗衣店的送去,该收纳的收纳,最主要的这边衣柜小,只能放下几件当季穿的衣服,其他都运送到新家。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">我总觉得再冷也就是一两天的事吧。可是,并非如此。看天气预报,整整一周都是低温。昨天晚上,我实在觉得不能凑合了,从收纳好的衣柜顶上,又拿出一床较厚一点的被子,把前两天刚换上的薄被子又从被罩里抽出来,换上厚一点的。</p><p class="ql-block ql-indent-1">每年,我都犯换季错误,而且都是换季收拾的太过及时。我是否应当懒一点。我记得有一次去别人家串门,都是五月中旬了,看见他们家的衣架上还挂着冬天的外套,床上堆积的是冬天春天的衣服。人家这样也未必不对,天气不稳定,随时增减衣服。我以后也学着懒点。</p> <p class="ql-block">2/</p><p class="ql-block ql-indent-1">母亲节,女儿一如既往的送花。一束粉色的康乃馨。其实,我们古代也有象征母亲的花,叫萱草。</p><p class="ql-block ql-indent-1">电影《你好,李焕英》有一首插曲,“高高的青山上,萱草花开放,采一朵送给我小小的姑娘……”我看电影的时候真的没有注意歌词,也是后来看文章才知道的。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我一直不知道什么是萱草花,可能大家还不知道萱草花长什么样,网上一看图片,才恍然,不就是黄花菜吗?</p> <p class="ql-block">萱草花。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">我们现在过得很多节都是洋节。母亲节最早起源于古希腊,17世纪中叶传到英国。现代母亲节则由美国的朱莉娅·沃德女士和贾维斯母女相继倡导和推动,并于1914年由时任美国总统托马斯·威尔逊宣布每年5月的第二个星期日为母亲节,定为全国性节日。</p><p class="ql-block ql-indent-1">贾维斯请求教堂,为她过世两周年的母亲做“追思”礼拜。在仪式上,教堂送给每位出席活动的母亲一朵白色的康乃馨花。从此,康乃馨也与母亲、母亲节联系在了一起。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">在我国古代,对母亲的思念和敬仰也寄托于一种植物,就是萱草。最早在《诗经》里:“焉得谖草?言树之背。”谖草便是萱草,又名忘忧草;背,则是指母亲住的后堂。儿行千里母担忧,为了化解母亲的烦忧,古人临行前,总会在堂前种下一支萱草。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我们经常在田埂边,院落角看见一丛丛的萱草。从来没有一种植物,能够让人的心里如此柔软、平静。唤它萱草花,只觉清雅柔美至极;叫它黄花菜呢,仿佛咬下一口质朴的芬芳;而称呼它忘忧草,便寄予了一份淡淡的祈愿。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">这个萱草花在农村没有人特意栽培呵护,像野花一样开在房前屋后的草沟边,顽强得很。细看萱草花还是很漂亮的,叶子翠绿苗条,托出的花却挺拔秀丽,橘黄色的花瓣翻卷着,灿灿怒放。</p><p class="ql-block ql-indent-1">据说每朵花似乎只能开一天,早晨开,晚上就凋谢了。可是长长的枝梗上总有许多萱草花蕾,陆陆续续地,就这样一直开到盛夏。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">以前我家小公园东侧墙角原来种了许多萱草。这两年我去小公园没有注意,不知道那些花是否还在。那些不为人注意的花,我一直不知道它还有萱草花、忘忧草这样洋气的名字,我就知道它们是黄花菜。要在花朵没有开放的时候就采下来晾干才可食。新鲜的黄花菜是有毒的。</p><p class="ql-block ql-indent-1">虽然过了母亲节,过两天一定去小公园看看这些萱草花,拍几张,不能让它默默无闻的开放了。</p> <p class="ql-block">3/</p><p class="ql-block ql-indent-1">前两天说女儿同事想她奶奶做的韭菜盒子的味道想哭了。我决定今天给她们做一回。</p><p class="ql-block ql-indent-1">听说我要做韭菜盒子,女儿另一个同事的婆婆给送过来一兜子菜。里面有长生菜,扫帚苗,还有韭菜和小葱。一看就是从地里刚摘下不久,韭菜叶子支棱得很,小葱带着根拔下来的,有潮湿的泥土。她特别喜欢摘野菜,她说春天如果不摘些新鲜的野菜,就辜负了大自然的馈赠。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">我摘干净韭菜,又泡发了木耳,拿出了冷冻的虾和肉馅。我得等着他们下班回来一起做,教学式请客,让他们都学会了,以后自己做着吃。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我知道,我家的韭菜盒子肯定不会和女儿同事奶奶做的味道一样。因为人在味道感觉上,总是会有很深很深的乡思,也可以说是很重很重的家人之思。</p><p class="ql-block ql-indent-1">所有的食物,都是从口中到胃里的穿山越岭,变成心里牵肠挂肚的想念。一种食物,就像风筝,无论飘多远,它都会重新载着你去找回家,找到你记忆深处那个你深爱的人。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">我母亲和婆婆都离世很多年了,她们留下的做菜的习惯,我也延续了许多年,但是否还是她们做出来的味道?我不知道。那些菜的味道,似乎都跟随她们的离开永久地从我的记忆里消失了。也许,会在那一天孤寂的黄昏里,有熟悉的菜香飘上楼来时,蓦然又记起那些年与她们在一起的时光。</p><p class="ql-block ql-indent-1">食物会赋予每一个人最深刻的记忆,也会赋予人这一生中最宝贵的爱。在被一道菜牵魂引魄的时候,总是难免会想起那个带着爱意为你做菜的人。因为世间最难忘味的,其实不是什么难得山珍海味,而是那顿最寻常日子中的带着爱意烹煮的饭菜。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">老张走了之后,我做饭的技艺荒废了许多,人也懒了许多。没有人那么需要你去精心的呵护一日三餐,日子久了,就会心灰意懒。尤其是这几年疫情肆虐,不能出去肆无忌惮的旅行,人就变得越来越惰性,提不起兴趣来。</p><p class="ql-block ql-indent-1">今天早晨,我仿佛和老张又重新坐在熟悉的餐桌前,看他微笑着对我说:“凡事要往好处想,再怎么样糟糕,日子总是可以过得下去的”。</p><p class="ql-block ql-indent-1">一时间,不禁泪流满面。</p>