为什么暗恋那么美好？<div> 因为暗恋从来不会失恋。<br> 你一笑我高兴很多天，</div><div> 你一句话我记得很多年。</div> 文/木子<br> 写这篇拙文时，我想，看此文的五0后读者朋友也许和我一样，我们年青时曾经这样爱过一个人：爱的时候自己知道，被爱的人她不知道。<div> 爱着的时候，就整天鬼迷心窍地琢磨她。她偶然有句话，就想着她为什么这么说? 她在说给谁听? 有什么用? 她偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。怕她不看自己，也怕她看到自己。更怕她似看似不看的余光，轻轻地扫过来，又飘飘地带过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。觉得似乎正在被她透视，也可能正在被她忽视。终于有了个机会和她说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，非把那句话里的骨髓炸干了才罢。远远看见她，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，在猜测中既难受，也舒服，或上天堂，或下地狱——或者，就被她搁在了天堂和地狱之间。 <br> 爱着的时候，费尽心思地打听她所有的往事，秘密地回味她每个动作的细节，而做这一切的时候，要像间谍，不是让她知道，也怕别人疑心。是随意似的把话带到她身上，再做出爱听不听的样子。别人不说自己决不先提她的名字；别人都说，自己也不敢保持特别的沉默。这时候最期望的就是她能站在一个引入注目的地方，这样就有了和大家一起看她的和议论她的自由。每知道一些就刻下一点，点多了就连出一个清晰的线，线长了，就勾勒出一副清晰的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了她每道坡上每颗树的模样，每颗树上的每片叶的神情。<br> 爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满的像涨了水的河。可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。有时心里软软的，润润的，像趁着雨长出来的柳梢。有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。边怀疑着自己，一边审视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己。自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。有时冲动起来，也想对她说，可又怕听到最恐惧的那个结果。就只有不说，可又分明死不了那颗鲜活的心，于是心里又气她为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没有勇气对人家先说。于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。<br> 日子一天天过去，还是没说。多少年过去了，还是没说。那个人像一壶洒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。此时，那个人知道不知道已经不重要了。——不，最好是不让那个人知道，这样更纯粹些。在这样的纯粹里，菜是自己，做菜的人是自己，吃菜的人还是自己。正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆这爱的人还是自己。自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。</div><div> 这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。没有尘世的牵绊，没有啰嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有浑浊的泥汁。简明，利落，干净，完全。这种爱，古典得像一座千年的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。<br> 人生如诗，岁月如歌。 当年青男女变为白发老人的时候，回忆我们那个年代的爱情故事，细想想这样的爱放在心中几十年，真的也很好，成了我们一生中最美好的难忘回忆……<br> <br><br> <br></div> 那个年代，男女青年一起劳动，有说有笑，生活丰富多彩，感觉还是挺让人向往的。