<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">花开了一些。</p><p class="ql-block">明天是清明。去年昨天(2020年4月2日),我在空间里说了一段话:心里空落落的,心脏被拔空了一样。父亲的病情加重了,时间对于他,说停就停。好在他在昏迷中,感觉不到生命的危险。</p><p class="ql-block">父亲的《病危通知书》签的是我的名字。对于“结果”表示“同意”。</p><p class="ql-block">4月3日入夜开始下雨。雨不大,但不停,有一种持续的力量要表达。雨声像钟声一样一直敲打在心坎上,隐隐生疼。</p><p class="ql-block">清晨(2020年4月4日清明节)5时13分最后一声“钟声”嘎然而止,——父亲撒手了,我成为了一个没有父亲的儿子,我没有靠山可以依靠了。</p><p class="ql-block">仰望着高山,我只有依靠父亲留给我的血液和骨头成长了,成长为一个有血气、有骨气的父亲。</p><p class="ql-block">一年里每一次想为父亲写一篇祭文,心里的文字山海般长远,在指尖就停止了,落到纸页上只有斑斑泪迹。</p><p class="ql-block">回忆父亲,无论时间长短,于我而言都是平静少于悲痛。</p><p class="ql-block">“一年了,我们该为你们的爸爸请个饭了。”妈妈隔了会,又对我说:“好久没有吃鱼了,你买条鱼回来,烧家常味,泡椒多放一些……”</p><p class="ql-block">妈妈平静得像流水一样柔软、澄澈。</p><p class="ql-block">清明,花,有一些没开。</p><p class="ql-block">(2021.4.3)</p>