<p><br></p><p>发小从远方来,</p><p>他其实是母亲的半个儿子,</p><p>灯光从顶上照下来,</p><p>勾勒出他们依旧又变化的轮廓,</p><p>融入了祥和,</p><p>临走时发小问起了母亲的年岁,</p><p>传送到儿子的耳里,</p><p>前进到心里。</p><p> </p><p>你一直规避的数字,</p><p>被语言提醒校准,</p><p>我可以准确的说,</p><p>最爱的是母亲。</p><p> </p><p>一生只做了两件事,</p><p>前进和规避,</p><p>母亲也只教这两件事,</p><p>那年,父亲住院,</p><p>挽着母亲的手,</p><p>在医院走了一圈又一圈,</p><p>说些很温软的话,</p><p>成功的让母亲,以为你是女孩,</p><p>可母亲只生女孩或者男孩。</p><p> </p><p>从来没想到过,还有第三件事,</p><p>我想说的是</p><p>我想把那个数字冻住。</p><p>我可以给母亲我的十年,</p><p>我儿子也可以,</p><p>关于时间,关于母亲</p><p>他最多。</p>