<p><span style="color: rgb(1, 1, 1); font-size: 18px;">文字:芳草依依</span></p><p><span style="color: rgb(1, 1, 1); font-size: 18px;">图片:老照片</span></p><p><span style="color: rgb(1, 1, 1); font-size: 18px;">音乐:妈妈的妈妈</span></p> <p><br></p><p><span style="color: rgb(1, 1, 1);">光光的额头,抹了菜油的头发梳到脑后挽了个小髻。一身青衣,一件斜襟碎花的盘扣袿子,宽大的裤裆,绣花的尖头小鞋。背驼得象个山峰,慈祥的你依旧拄着那根木南山的拐杖。</span></p> <p><br></p><p>妈妈端给你热气腾腾的饺子,你边吃边开始讲起日本鬼子和土匪的故事。妈妈说:“妈,你就别唠叨了吧。这么多年,孩子们都听厌了。”我问妈妈:“今年的新冠病毒是不是外婆故事里的躲土匪?”妈妈说:“这还比不上跑土匪,那个时候才叫苦。”</p> <p><br></p><p>常听你讲,旧社会穷困僚倒,民不僚生。日本鬼子来了,你抓起灶塘里的灰就往脸上抹,弄得人不人鬼不鬼。你刚生完孩子就要下地干活,尤其是土匪来了的夜里,你怕孩子的哭声影响他人,不进人多的山洞,一个人抱着孩子往河边荆棘丛生的阴暗角落里钻。凄风苦雨,你在孤立无助中一次次逃难。</p> <p><br></p><p>最是人间三月天,思念成殇。我在梦里千回梦见你,我的外婆。三十年前的今天,八十四岁的你突发冠心病。我们千呼万唤,你的眼角淌着泪水,不舍地走了。你去天堂寻找和你分别二十多年的我的外公,永远地丢下了你的儿孙。你走得匆忙走得安祥,三月三十成了我们不可触摸的伤痛。</p> <p><br></p><p>你讲给我听的故事很古老很简单,一年又一年伴着我成长。长大后,我知道了你的故事不简单。你目不识丁,缠过长长的裹脚布。你历经坎坷,勤俭持家。生了十六个儿女,只养活了两个女儿,幺女儿就是我的妈妈。你目光远大,不畏旧风陋俗,把她培养成了光荣的人民教师。</p> <p><br></p><p>你在宋河镇的三街做过小买卖生意,生意红火。兵荒马乱,你回到了江家畈村的王关。外公是石匠,靠帮别人修整石磨为生。你是胆大能干的接生婆,挽救一条条生命。我的父母都是辛勤的园丁,住在山村学校里,我和弟弟就在你的呵护下长大。</p> <p><br></p><p>我三岁的时候,患糖尿病的外公去世了。你说外公很喜欢我,不允许住家里的民工逗我玩,嫌他们用力过大。那时的你年岁已高,缠足的三寸金莲,一步三颤。弯曲的脊背,佝偻着弱小的身子为我和弟弟撑起一片蓝天。</p> <p><br></p><p>清晨,你早早地为我烧好一壶开水,冲上一碗蛋花,放上糖。那甜甜的蛋花汤成了外婆的味道,我一生忘不掉。无论我走到哪儿,那份香甜总在我的心间萦绕。</p> <p><br></p><p>花开的时候,你会带着我们去看满山遍野的花。釆上几束插在我的发间放在房间里,芳香四溢。你会教我们认识很多的植物,会带我们上山采摘野果。最难忘的是你带着我和弟弟上山捡松果,用竹耙子拾松毛。</p> <p><br></p><p>那时候的夏天少有大电,蚊子特别多。夜里,人们都在自家门口摆上凉床,支起蚊帐睡觉。我和弟弟在月光下捉迷藏,逮萤火虫。弟弟会摇起你的大蒲扇,唱起《济公》歌:“鞋儿破,帽儿破,身上的袈裟破。”弟弟睡在你怀里,我睡在你的脚头。你的大蒲扇“砰砰啪啪”伴我们入眠。</p> <p><br></p><p>你没有留下一张象样的照片,妈妈和我都没有见到过你年轻的样子。你留下了一把大蒲扇,那把你用白布包了边用红布头做了标记的大蒲扇。至今还珍藏在我们的衣柜里,成了你留给我们的念想。</p> <p><br></p><p>那时候的冬天特别的冷,常常是屋檐下挂满长长的冰钩,堰塘里结满厚厚的冰块。你总是让我们吃饱穿暖,为我们准备“烘笼子”提到学校。我们会在火上烤糍粑,用香脂油盒子炸豆子。</p><p><br></p> <p><br></p><p>记得淘气的弟弟和他的小伙伴们,把湾子里的一只鸡追到厕所里淹死了。小伙伴们捞起来,扯着鸡毛玩。你知道后,立即把自己家里的老母鸡捉给了别人家,并诚恳地赔礼道歉。我和我的玩伴误把生产队里栽的胡萝卜当成野菜扯回了家,你发现后连夜栽了回去。</p> <p><br></p><p>你教我们玩翻绳。拿一根毛线,两头打上结。在手中翻来翻去,变成各种各样的图案。你会在我们的手腕上画上手表,和真的一模一样。童年开心的游戏,烙在我的记忆里成为永恒。</p> <p><br></p><p>你的神柜里总藏着好吃的麦乳精,阁楼上的缸罐里总装着麻糖和炒米,花瓷坛里也装有糖果和饼干,我和弟弟总爱偷吃。那些,你自己舍不得吃。不让我们发现,是让我们明白要勤俭节约,细水长流地过日子。</p> <p><br></p><p>“林儿哎,回来哟。”深夜,你急切地唤弟弟乳名。弟弟发着高烧,说起了糊话。你在祖坟园里虔诚地磕头烧香烧纸钱,神神秘秘地要把弟弟吓落了的“魂”收回来。“回来了哎。”急得没了招的妈妈跟在你的身后回应。你那苍老的凄楚的声音,回旋在寂静的小村庄。</p> <p><br></p><p>我工作后,离开了家,离开了你的万般宠爱。每一次离家,你都站在家门口眼巴巴地目送。你把我的那张捧着和平鸽的照片放在床头,天天看,日日念。生命的最后时刻,巳经不会说话的你,拼命地等到我和正在冲刺高考的弟弟赶回家,你才肯闭上你的双眼。</p> <p><br></p><p>风烛残年的你是平凡的,也是伟大的。你虽然没有给我们三姊妹讲过唐诗宋词和孔子孟子,没有教我们做过一道算术题。你把我们视为手心里的宝,你用爱和美德告诉我们小草为什么顽强地生长,太阳为什么火热地照亮世界。</p> <p><br></p><p>外婆,朝暮晨昏,对你的思念如同烟花三月的杨柳,摇曳我的梦里。天涯海角,你离我有多远,我对你的思念就有多长。其实,你也未曾走远,你就一直陪伴在我的身边。</p> <p><br></p><p>今天,我依然站在富水河边想你。天堂里一定春暖花开,没有担惊受怕。不过,我也要欣喜地告诉你,中华儿女万众一心,成功打败了新冠妖魔,战“役”取得阶段性胜利。你的儿孙们正在倾听春的呢喃,享受春的温暖。</p> <p><a href="https://mp.weixin.qq.com/s/Rq3uVvlWfjG3tp093tV-UQ" target="_blank">三月,思念殇伤</a></p>