<h5><div><b><br></b></div><div><b>《庚子年：人间是个不大的房间》</b></div><div><br></div><div>其实，人间也是个不大的房间</div><div>生和死，夜与昼，紧挨着</div><div>武汉城年前发个烧</div><div>大片的雪花，便在初春里咳嗽不止</div><div><br></div><div>有担忧挂满屋檐，有泪水行走纸上</div><div>有一只烛火，端坐书桌</div><div>有祈祷、有福祉</div><div>在等待桃花、春风的认领</div><div><br></div><div>千里之外，我把一只口罩举起</div><div>像举起一件圣物，更像举起一盏灯笼</div><div>这微弱的火苗，是源头</div><div>是逆行者的悲壮，是万众一心的祖国</div><div>是我庚子年的一部分</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：随想帖》</b></div><div><br></div><div>有无限的宁静和黑，有一万只大鸟</div><div>从楼顶，从我的额头，遮盖下来</div><div><br></div><div>有众多的星辰，从山坡上缓缓而下</div><div>照亮着人间的黑，也照亮人间的痛</div><div><br></div><div>一再延长的假期，多得无用</div><div>几只抖翅膀的麻雀，像我一样的胸闷</div><div><br></div><div>不管怎样苍白，我仍试图用一个个汉字</div><div>阻击这肆虐的病毒、担心和慌恐</div><div><br></div><div>试图送出，我最后的两滴泪水</div><div>一滴给煎熬的武汉，一滴给赴火的英雄</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：正月札记》</b></div><div><br></div><div>庚子年正月，宜居家、看菜谱、抄经</div><div>忌外出、聚会、访亲友</div><div>一个月，像禁锢，更像面壁修行</div><div><br></div><div>白色的医院、呼吸机、隔离区是菩萨</div><div>封闭的社区、道路是菩萨</div><div>每一个亲人、每一个口罩，是菩萨</div><div><br></div><div>大雪纷纷一日，昼夜流逝千里</div><div>我体内的大风</div><div>和这个春天一样，都是侥幸的幸存人</div><div><br></div><div>这个正月，注定会被我记住</div><div>尽管我不是</div><div>以命相搏的逆行者，但也不是逃兵</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：试图》</b></div><div><br></div><div>有漆黑的夜，有密麻麻的翅膀</div><div>有死神</div><div>在一步步攻寨、摧城</div><div><br></div><div>有昏暗的灯火，有游走的打更声</div><div>有偶尔的犬吠、孩子的啼哭</div><div>有一口深不见底的井</div><div><br></div><div>有黑布遮盖大雪，有油漆涂满山峰</div><div>有塑料花和气球</div><div>在冬天里，装扮成春天的风声</div><div><br></div><div>有拦河坝封住水，有公路封住大地</div><div>有一团微弱的火苗</div><div>在试图唤醒多病的人间</div><div><br></div></h5> <h5><div><br></div><div><b>《庚子年：悼李文亮》</b></div><div><br></div><div>这次听到的，是一个谣言多好啊</div><div>你的名字</div><div>应该出现在治愈患者的名单里</div><div><br></div><div>“不要在联系我，我要去拯救地球”</div><div>欲哭无泪，泪水盈盈</div><div>不是只为你，而是为了自己</div><div><br></div><div>在黑夜里，一个被训诫的哑巴在喊</div><div>一个敢说实话孩子</div><div>在无助地喊——</div><div><br></div><div>“我还会回来，我决不做一个逃兵”</div><div>在空寂的房间内</div><div>我发现，自己更像是一个造谣者</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：正月初十》</b></div><div><br></div><div>朝日汤泉停业，米兰西点停业，老菜馆停业</div><div>19路公交停运、26路公交也停运了</div><div>已经十天了</div><div>人迹稀疏的地工路，风仍是很硬、很冷</div><div><br></div><div>阳台空悬人间，像一个人站在悬崖上</div><div>更像囚禁于铁窗</div><div>空荡荡的小区广场，如深渊</div><div>此刻，只有几只麻雀在闲适地散步</div><div><br></div><div>电视新闻滚动播报：不出门，不出门</div><div>一个人喝酒，一个人打牌</div><div>2020年的新春假期</div><div>是那么的难熬、那么的漫长</div><div><br></div><div>有轻雪，掠过我的窗口</div><div>有风，在1836公里外的武汉呜呜吹响</div><div>还应该有烛火，有一个孩子啊</div><div>在沉默的夜里，泪流满面</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：元宵节》</b></div><div> </div><div>“社区通知，疫情严峻，今年不让上坟</div><div>咱们不去了，不给政府添乱”</div><div>兄长如是说——</div><div> </div><div>“家里饭菜都有，就不出去买汤圆了</div><div>不出门，就是为抗疫做贡献”</div><div>妻子如是说——</div><div> </div><div>“口罩之下，何谈欢颜？</div><div>全国拼命阻击，哪有什么吉祥团圆？”</div><div>我对自己说——</div><div> </div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：逆行者》</b></div><div><br></div><div>此刻，我羞于写下任何文字</div><div>羞于写下赞美和抒情</div><div><br></div><div>“发热门诊缺人、急救病房缺人”</div><div>一条短信，你毅然选择下车返回</div><div><br></div><div>你是三岁女儿的妈妈啊</div><div>你离幸福的团聚，只差最后几分钟</div><div><br></div><div>“我更是一名医生</div><div>我的岗位，就是我坚守的使命”</div><div><br></div><div>大爱无形，逆风前进</div><div>最美的90后，你们是祖国最亮的星</div><div><br></div><div><br></div></h5> <h5><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：流逝的春天》</b></div><div><br></div><div>有些春天，易不朽，也易腐烂</div><div>比如：豆汁一样的清晨、剃须刀和你的吻</div><div>再比如：煎熬的武汉和庚子年春</div><div><br></div><div>每颗草籽，都住着一阵逆行的春风</div><div>每个楼顶，都藏着我的祷告和隐痛</div><div><br></div><div>山坡缓缓醒来，河水慢慢变绿</div><div>忧心忡忡的春风，在人间吹了多久</div><div>泪水就在我的脸颊上，流了多久</div><div><br></div><div>一只麻雀的翅膀，划过天空</div><div>它和这春天的流逝，是多么的相似、吻合</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：祈福词》</b></div><div><br></div><div>愿千年的黄鹤楼，和我合十的指尖</div><div>撑起这个春天，蔚蓝的湖水</div><div>抚慰大地和人们。愿每一天，都有风</div><div>吹过街角的树梢，吹过我的嘴唇</div><div><br></div><div>愿逆飞的机翼、白衣，盛开成五月的樱花</div><div>如花蕾，盖过我涨潮的眼睛</div><div>愿急救车、检测盒、护目镜、防护服</div><div>若鸟，落满树冠，抱紧星空</div><div><br></div><div>愿秀美的汉正街、东湖路，和我一样</div><div>幸福地躺在自己的床上</div><div>等风来，等雨停</div><div>等我的热泪盈眶，等你的嫣然笑容</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：口罩赋》</b></div><div><br></div><div>这个小心翼翼的春天，和我一样</div><div>担惊、惶恐、感动</div><div>度日如年且无所适从</div><div><br></div><div>谨小慎微的宅在家里</div><div>像一只老虎，关进了五尺铁笼子</div><div>像一匹战马，老死在绿油油的稻田</div><div><br></div><div>各种制式的口罩，如一面面盾牌</div><div>隔离着空气的交流和走动</div><div>也隔离着我和世界的猜疑和陌生</div><div><br></div><div>故乡下雪了，武汉城也下雪了</div><div>这洁白的大雪，像上苍赐予的巨大口罩</div><div>更像是等我写下祝福的浩瀚宣纸</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：落牙记》</b></div><div><br></div><div>这应该是第二颗脱落的牙齿了</div><div>磨损、侵蚀，有点暗黄</div><div>像空悬在树枝上的一枚枯叶</div><div>是否允许，都不影响它的归隐之心</div><div><br></div><div>该歇一歇了，这颗咬合了五十年的牙齿</div><div>像一座远去废墟、岛屿</div><div>更像我遗失的一节骨头</div><div>不卑不亢地生，不驰不缓地活</div><div><br></div><div>一颗牙齿的脱落，多么平常的一件事</div><div>如地工路上积雪的日渐消融</div><div>恍惚中，仿佛它仍坚守着城门</div><div>我仍咀嚼着苦涩</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：雨水赋》</b></div><div><br></div><div>这个春天，到处都是心急如焚的雨滴</div><div>一只鸟，逆飞过花蕊的腹地</div><div><br></div><div>忐与忑，慌乱与担心</div><div>奔走于疾驰和救援的缝隙之间</div><div><br></div><div>坚守住每一个村，阻击在每一个社区</div><div>绽放的天使，正在与死神拼命较力</div><div><br></div><div>在60平方平的客厅内，来回奔跑</div><div>多像奔跑在湖北、武汉，奔跑在你的怀里</div><div><br></div><div>用雨水，把空荡荡的城市和天空唤醒</div><div>我相信：春天正一步步滋润我的心</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><b>《庚子年：二月二》</b></div><div><br></div><div>有风，在呼呼地吹</div><div>还有很多的风，仍囚禁在风里</div><div><br></div><div>枯枝与残雪，落日与远方，暖与冷</div><div>这些往日的小酌和偷欢</div><div>正在我体内，盘膝安坐</div><div><br></div><div>广场上那几只风筝，是我的老相识了</div><div>那几朵白云，也是老交情</div><div><br></div><div>来不及带走屋檐上的冰挂、水滴</div><div>以及，街角尚未消融的积雪</div><div>庚子年的二月二，仓促到好像没有来过</div><div><br></div></h5>