<h3> 不知道这几句是不是诗：<br></h3><h3><br></h3><h3> <i>留不住的风，总是从它们的身躯上自得飘过/</i></h3><h3><i> 满天里的霞，在它们的影子里铺开了又收起/</i></h3><h3><i> 一起赏雪的冬天/</i></h3><h3><i> 既然，无法从天空中拥抱彼此/</i></h3><h3><i> 那就，紧紧地在泥土中间将根须密密缠绕/</i></h3><h3><i> 执子之手，不需要谁看见/</i></h3><h3><i><br></i></h3><h3> </h3><h3> 我刚写的，暂且为其命名《两棵树》。也不会用标点，别笑。其实我只是突然想起我家老屋后的崖畔上有两棵树，就是“一棵是枣树，另一棵也是枣树”的树。</h3><h3> 这几行字，如果还有那么一点点美感的话，我就可以大胆地把它们叫做诗了。因为，在我这个空洞的脑子里，诗就是把我曾经种地的老爸怎么看都看不出来新鲜劲儿的东西，写成画、写成景、写出美、写出情。</h3><h3> 毫无疑问，审美是人的特殊认知本领。但是，能从平淡无奇的事物中读出美、并用语言将其独特地呈现出来，却并不是说说就好的。</h3><h3> 尽管诗歌在这个时代已经淹没在手机大屏的碎片里了，但仍然有那么一些人，隐匿在都市的喧嚣或者平俗的吃穿住行用中，用近乎偏执的嗅觉和笔触，让生活在文字中那么美好地流淌。</h3><h3> 去年朋友圈加了几位朋友，其中的闻老师、陈浪兄都在出版界，前者编辑文学期刊，后者经常有诗作呈现。因为他们，我得以在不经意的时候，轻轻触碰那一行行隽秀明澈的文字。</h3><h3> 抄一段闻老师所在的文学期刊上的一首诗：</h3><h3> 林一木的《一面湖水》：</h3><h3><br></h3><h3> <i>你的面容像阳光洒在湖水上/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 你坐在那里/</i></h3><h3><i> 像自己在此生的向导/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 你也有着不可言明的痛吧/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 你是一座圣徒之城/</i></h3><h3><i> 有风自天空，赠人以涟漪/</i></h3><h3><br></h3><h3> 再读一段陈浪兄的近作《小寒贴》：</h3><h3> </h3><h3> <i> 想起故乡，故乡的炊烟/</i></h3><h3><i> 炊烟下的母亲，唤我乳名/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 小寒到了，故乡应更冷了/</i></h3><h3><i> 母亲应是在火炉子上做饭了/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 那是多么简单的饭菜呀/</i></h3><h3><i> 那却是世间不二的美味呢/</i></h3><h3><i> </i></h3><h3><i> 母亲老了，这多令人心懔/</i></h3><h3><i> 半夜醒来，愧疚洇湿了枕巾/</i></h3><h3> </h3><h3> 随手抄录的，要印证我下面的话，可能还需要很多。暂且按下。</h3><h3> 我知道，将诗歌简单地定义为一种审美方式，是一种自我的偏狭。其实，诗中，有最美好的景，有最深厚的情，有最哲学的思，有最顶级的乐。</h3><h3> 因为诗，意识成为了流动的具象；因为诗，世界突破了三个维度甚至四个维度，向无限层境蔓延舒展。</h3><h3> 只是我，不能将其精神浇注我心，只好这么随便地说说罢了。</h3><h3> 2019年1月9日晚</h3>