<h1> 秋天，似乎总在不经意间，由枝头的落叶传递过来。一树的叶子，突然间就黄了枯了，留在枝头的，虽然还绿着，但却绿的十分萧疏，有的蜷曲着，有的已经浸染了淡淡的黄。</h1><h1> 牵着孩子的手，我们相顾无言，尽管孩子才四岁，但我想此刻，她想的肯定不是我所想。我所想的，肯定是她所不想的，到时我愿意守候，一直守侯此刻温暖的时光，到秋的尽头， 人在这时候，会拥有他的全部往事，全部感情，和全部心灵。</h1><h3></h3><h1> 但我知道，在最后的尽头，没有光，没有影，没有动静，甚至没有任何声音。就像此刻，四周的树上，绿叶在缓慢地凋谢，离开，憔悴，或无力。</h1><br> <h1> 秋后的老君山的坡地上，露出了空疏的白。一些在植物的杆变粗变干，有的甚至露出了浅浅的硬茬。</h1><h1> 它们纹丝不动，任惨白的蛛丝在野草间盘来绕去闪闪发光。弱弱的，轻轻的，有一丝声响，或骚动在苏醒。干硬的地表潇潇地颤动起来。</h1><h1> 蟋蟀是秋天最后的死亡者，它带走了许多属于我们的乐趣，但我们那时还不知晓，对这种悲异的生命，应持有的一种尊重和珍爱。在一次又一次的过往中，这坡山地就像一段幽暗浓密的山路，时刻让人产生一种微弱、遥远的渴望。几乎遗忘的记忆。直到它们再一次变成褐色。真正死去。</h1> <h3></h3><h1> 没有枝叶低垂的树木，没有喇叭花围绕的院落，没有点亮的灯光，没有整夜鸣叫的青蛙。</h1><h1> 只有收割后翻新的泥土，只有衰草下吐绿的野草。但是，它们在短暂的夕阳下即将消逝，湮没。秋收的人，在自己所创造的世界里徘徊迷失。碧绿的麦苗还会发黄，那是作为草的一种真实、承受和羞涩。</h1><h1> 在通往故地心灵的边缘，它们将注定停止生长。但现在，它们想获得宽容，还需在深深的陌生感中轮回 。我知道，它们以将隐藏一个季节的声响，那是它们的生活。而我们无法超越，唯有存留，某些事，某些人。</h1><h3><br></h3> <h1> 总是在某一个时刻，每一个人都会把自己放回到秋的深处，并想象着一种豁然开朗的抵达。但这绝不是秋色秋声。</h1><h1> 就像这片眼前的枫树叶。夸张的深红色，让人觉得寂静，空籁，风干了的脉络依然清晰，仿佛与世隔绝的语言，袒露出一种巨大的落寞。</h1><h1> 它是不属于我们生命的一些东西。远离了故土，游子一般走荡，从捡拾起来的那刻起，就已经回不到脚下的那片泥土了。</h1> <h1> 这是国庆节的中午，人很多，谁也不会去在意这样一片枫叶，在我的注视下，在阳光的注视下，在它慢慢蜷起的蠕动中，我明显听到一丝清的“啪”声，它的经脉晒断了。 </h1><h1> 我的心拧了一下，我则成为一个旁观者，从头到尾目睹了一个生命的彻底毁灭，面对遥远的原野，我只能低下自己的头颅。 </h1><h1> 在秋天，每一个人都会抖落一片树叶！</h1>