美天一篇:孤独,灵魂陌上花开

禾苗

<h3>图片:来自网络</h3> <h3>孤独与恐惧,是人与生俱来的一种本能。如果不是多胞胎,注定你在母体内就是孤独的。你作为一个弱小的细胞,游弋在子宫里。你的第一声啼哭,就是为了向世人宣布,“我从此就不孤独了”。</h3> <h3>你从此就不孤独了吗?婴儿是惧怕孤独的,我依稀记得自己小的时候,躺在摇篮里只要身边没有人,我一定会嚎啕大哭,一方面是引人注意,另一方面是示意孤独。</h3> <h3>孤独的感觉应该每个人都有。</h3><h3><br></h3><h3>当小朋友,嫌弃我笨手奔脚,无法融入她们的游戏乐园时,我平生里第一次感觉到刻骨铭心的孤独。</h3><h3><br></h3><h3>小时候没有朋友,就自己悄悄爬上窗台,看见园子里的花儿默默开放,初春的淡梅,点染着窗外的烟雨。轻轻,柔柔的丝丝入心,滴滴入脾;醒时亭亭,醉时翩翩。恰似那一池的心事,荡漾在眉间。</h3> <h3><b>孤独,是一种成长,是一种自省。</b></h3><h3><b><br></b></h3><h3><b>孤独,是世人皆醉,你独醒的坚守。</b></h3><h3><b><br></b></h3><h3><b>孤独,是百媚千红中一枝独秀的绽放。</b></h3><h3><b><br></b></h3><h3><b>孤独,是成功路上的执着,失败路上的警醒,是静待花开的憧憬。</b></h3> <h3>童年时,少年不知愁滋味,一个人也快乐。春天那枝头摇曳的银柳。屋檐那融化的雪,唱着动听的歌。夏日里寂静的沟塘里稀疏的蛙鸣,秋日里蝗虫在庄稼院里欢庆丰收,冬日里笨麻雀在白雪做的 “棉被”上嬉戏。一年四季,一个人独享世界的快乐,听山间鸟鸣,看春芳无尽,轻拈一朵花儿的微笑,便醉了心田。</h3> <h3>孤独,就是那夜色里数着星星,畅想月宫里有没有嫦娥的寂寞。</h3> <h3>孤独就是七夕夜里,在葡萄架下,聆听双星的呢喃。</h3> <h3>孤独就是你轻轻地叩开了一扇门,一双无情的手,拎起你迅速的把你甩了出去。任凭你如何敲打,那冰冷的门永远禁闭。</h3> <h3>孤独就是你一个人在深夜里,黯然泪下,无人问津。任泪水打湿衣襟,任双眸泣血,你的心被撕裂,你的梦已枯竭。你恨不得让自己燃烧成火,只有一行昏鸦,在枕边徘徊。</h3> <h3>孤独就是一个人的世界变得阴云密布,晦暗不堪。痛到极致,即是麻木。枯萎的心,无需缝补。</h3><h3><br></h3><div>孤独是单调的笔,在纸上无聊的排线。一片黑白分明的思绪,不停的被拉扯。</div><div><br></div><div>孤独是全民k歌里的歇斯底里,无需听众,只为放纵声线,供养情绪。</div> <h3>最难耐的寂寞,无非就是孤枕难眠,辗转反侧。一个孤独的种子,始终是心里的蛊,是无法释放的毒。</h3><h3><br></h3><h3>有多少个人因为孤独而抑郁,因为抑郁而选择轻生。为了瞬间的释放,选择了自己消亡,烟花易冷,芳华刹那,转瞬即逝。</h3> <h3>当有一天,我背上行囊,独自远行。</h3><h3><br></h3><h3>母亲说“混不好就别回来”。</h3><h3><br></h3><h3>老板说“做不好就卷行李卷回家。”</h3><h3><br></h3><h3>独自徘徊在异乡的街道上,蜷缩在路灯下的流浪狗都有个垃圾堆,可以觅食。</h3><h3><br></h3><h3>而你的孤独,被流放在无边无际的大海里,把自己装帧成一个漫无目的的漂流瓶,随风飘摇。</h3><h3><br></h3><h3>煎熬,折磨,悲哀与痛苦接踵而来,如疾风骤雨,而每一次坚强的独立,是因为你为心灵撑起一把伞,守望雨后彩虹……</h3> <h3>三毛说过“心,若没有栖息的地方,到哪里都是流浪...”。</h3><h3><br></h3><h3>我想每一个在外打拼的游子,都有那么一个瞬间,回想起故乡的屋脊上,那漆黑斑驳的烟囱,如父亲的烟卷,在乡愁里吞云吐雾。故乡的炊烟袅袅,总能指引我回家的路。</h3> <h3>孤独是自闭症的孩子,无声的远眺。他们像被囚禁的小鸟,思维的牢笼禁锢了他们的行动。永远的云淡风轻,波澜不惊,程式化的挂在脸上。</h3><h3><br></h3><h3>有一种孤独,是因为爱的缺失,心的无助。残缺的心灵下,残缺的人生。</h3> <h3>孤独,是留守老人无边的守望。那独倚门边,风烛残年的老者,望眼欲穿。无奈的转身,留下一串寂寞的脚印。</h3> <h3>孤独是一个人走路,一个人逛公园,一个人看广场舞,直到日落也不愿回家。</h3><h3><br></h3><h3>有时候孤独的人怕吵,有时孤独的人怕静。</h3><h3><br></h3><h3>暗夜里电闪雷鸣,你把自己裹在被子里,等待黎明。</h3> <h3>当你被锁在了喧嚣世界的门外,你发现你已经走不进繁华的城,只有那夜雨在悲泣。</h3> <h3>自古以来,文人墨客都喜欢独居,独处,有独立的人格,独特的品位。</h3><h3><br></h3><h3>孤独是嵇康,刑场弹琴长啸,《广陵散》曲绝人去的那份视死如归的气概。</h3><h3><br></h3><h3>孤独是屈原,“路漫漫其修远兮,吾将上下而求索”的审慎。</h3><h3><br></h3><h3>孤独是欧阳修“醉翁之意不在酒,在乎山水之间也”的豁达。</h3><h3><br></h3><h3>孤独是刘禹锡,“斯是陋室,惟吾德馨”的淡泊。<br></h3><h3><br></h3><h3>孤独是周敦颐,“独爱莲之出淤泥而不染”的高洁。</h3><h3><br></h3><h3>陶潜,以采菊东篱的闲情,独酌田园之佳酿。</h3><h3><br></h3><h3>没有“一览众山小”的豪迈,哪有“独钓寒江雪”的惬意。</h3><h3><br></h3><h3><br></h3> <h3><b>孤独是一种习惯。</b></h3><h3><b><br></b></h3><h3><b>艺术的路,注定孤独。</b></h3><h3><br></h3><h3>一位漂泊异乡的画者,每天都去天府蜀地的古镇写生采风,风雨无阻。</h3><h3><br></h3><h3>他说有理想的国度,灵魂与孤独共舞,即便无人相伴,也不会寂寞,因为他沉浸在自己的美丽世界中,无法自拔。</h3><h3><br></h3><h3>身边那些锲而不舍的诗友,为了一首绝句,一令小词,在平仄的韵脚里,推敲孤独,只为追寻心中最唯美的诗词桃源。</h3><h3><br></h3><h3>一张纸,一支笔,信手涂鸦,听笔尖在纸上细语,看色彩在氤氲,渲染无边梦境。</h3><h3><br></h3><h3>一杯茶,一朵花,观葩品茗,悠然自得。</h3><h3><br></h3><h3>知我者,谓我心忧,不知我者,谓我何求。</h3> <h3>夕阳下,一只可爱的小虫子,悄悄地爬上窗棂,被镀上了金色。</h3><h3><br></h3><h3>墙角下那朵孤芳自赏的小野花,谨守一隅,独享清欢,暗香怡然……</h3>